L'almanachronique

Hello les blogos ! Basta la blogose !

Allez, salut août !

Salut à toi bel enfoiré. Salut à toi ignoble mois de merde. Non seulement tu es muy caliente, et pas du côté sexuel, voire violemment incandescent, mais, qui plus est, tu es inutile. Oui, inutile. Oh tu peux faire la moue et t’irriter la caudale mais je persiste, tu es inutile. Rien en ton règne n’est opportun, ni fructueux. Tu sèches les fruits, rends les mûres émaciées, brunies les fruits à pépins, assainies les rus et lacs, surchauffes les eaux et tu brûles le feuillage plus du tout alerte des arbres qui se projettent ainsi vers l’automne malade cher à Apollinaire. Tu as aussi l’audace de créer, alors que la sécheresse sévit, de mortifères orages plus violents qu’un Didier Lallement face à un gilet jaune, Lallement, dont le nom fleure bon les blagues racistes des poilus morts pour le capital, heureusement à ce jour déchu et espérons-le prochainement en vacances dans le Gers. J’aimerais bien lui tartiner la gueule de graisse de canard aviaire et l’attacher nu en plein cagnard à un poteau cerné de fourmilières. À l’ancienne, comme son cerveau anémié.

Mais revenons à août. Tu me fais chier de tant être si néant. Après les orages, tu crées également un acarien, de la famille des Trombiculidés, c’est dire l’infamie, le très pervers aoûtat. Alors celui-là, tout comme toi, cumule les plus belles tares de la biodiversité de merde de mes couilles rabattues et semble-t-il invalides, sournoiserie, méchanceté et perfidie. Le pompon. Et après toutes ses joyeusetés sadiques, tu as en ton sein les plus nuls et pitoyables estivants dont l’humanité peut s’honorer. Fangeux, bêtes, grotesques et parés d’habits plus disgracieux qu’un string en laine dans un cul porcin. Et Dieu sait si j’aime les culs mafflus mais bon.

Et si l’on peut également souligner combien tes saintes et saints en tes trente et un jours sont inénarrables et ubuesques, Monique ta mère, Sabine dans l’huile et Assomption, tu as à l’avenant suscité un dicton qui reste à ce jour le plus con des dictons populaires. « Au mois d’août, femmes, retirez-vous » Ce qui est effectivement con mais matériellement vrai.

Je te hais.

Hello les blogos ! Mouin Mouin la blogose !

L’homo sapiens repousse continuellement des limites qu’il s’évertue à nier, les faisant semblables à un horizon qui, par essence et à mesure que l’on tente de s’en approcher, s’éloigne et demeure invariable selon sa position géographique.

Ainsi, depuis cette rentrée singulière post Covid, selon un article de « Libération » du jour, « les places en crèche manquent (…) les messages des parents en détresse se multiplient. À quelques jours seulement de la rentrée, bon nombre de familles cherchent en urgence des places dans les crèches, des assistantes maternelles, voire des baby-sitters non déclarées. » C’est encore et toujours la pénurie de personnel qui, des serveuses aux chauffeurs de bus scolaire en passant par les infirmières, pose problème et questionne notre société. Et si, par exemple, pour les chauffeurs de bus, il est assez compréhensible de ne pas trouver de personnel, horaires insensés et paye spectrale, voire interdiction de se murger la dalle entre deux transports, pour les crèches, en dehors du sort peu enviable et similaire à tout autre du personnel concerné, la question est de savoir pourquoi la crèche a cette nécessité impérieuse ? D’où ce préambule et les limites que l’homo sapiens ne cesse de repousser.

C’est un peu mon « marronnier » de prédilection il faut bien le dire.

Car oui, autant je suis bouche bée, pour ne pas dire atterré mais je me soigne, quand je vois une femme enceinte en ces jours merveilleux, souvent précédés d’autres gniards, autant je reste interdit quand les-le-iel parents (es) (s) (t) mettent leurs amours de chair et de sang en crèche. À peine né, un gniard est parqué, somme toute bien gardé et ce sans Bobtail ou Border collie.

Et je n’en veux pas tant à ceux-ci, ou celle-ci, quoique, je mets sur la table des réflexions qui ont peu de chance je l’avoue d’être méditées.

Pourquoi mettre au monde un gniard si ce n’est pour ne pas l’élever ? Est-ce le monde capitaliste, encore lui, qui entrave et contrarie cet instinct naturel ? Devra-t-on enfin un jour considérer un salaire communiste, cher à Bernard Friot, pour une qualification rémunérée comme parent-éleveur ? A-t-on vraiment besoin de se reproduire dans un monde sous coït final ? Ne peut-on pas apprendre gaiement l’amour sans éjaculation ?

Je pose la question en excluant bien évidemment les curés et Bernard Arnault, cinq enfants, enfants qu’il peut lui élever en jet privé sans flétrir son Canard-Duchêne Grande Cuvée Le Victorieux 1868.

Et comme le disait Alexandre Vialatte, de même dans les cuisines sombres des Afghanes : « Et c’est ainsi qu’Allah est grand. »

Dont acte.