L'almanachronique

Hello les blogos ! Je n’irai plus la blogose !

Je n’irai plus…

Je n’irai plus jamais à Feodossia, et le monde de murmurer un silence

Je n’irai plus au bois, les lauriers sont coupés, la belle que voilà

Je n’irai plus pointer chez Gaïa

Je n’irai plus à l’école, seulement buissonnière

Je n’irai plus en réunion

Je n’irai plus au bal sans danser

Je n’irai plus au cinéma travesti

Je n’irai plus au travail pour les rassasier

Je n’irai plus aux champs cueillir les coquelicots morts

Je n’irai plus ailleurs, ailleurs, c’est ici

Je n’irai plus quérir la liberté

Je n’irai plus pleurer sur vos tombes

Je n’irai plus à Cracovie bruire ton nom

Je n’irai plus où tu iras

Je n’irai plus dans les interstices par où le néant pût se glisser

Je n’irai plus à l’ombre des flics

Je n’irai plus dans la vraisemblance

Je n’irai plus dans la croyance

Je n’irai plus me cacher

Je n’irai plus voter

Je n’irai plus manifester

Je n’irai pas plus loin…

Hello les blogos ! Pro laid terre la blogose !

Ô bûcheurs et bûchés, assistés et bénéficiaires, adorables tromblons et trombines prolétariennes, fâcheuses fichues et narcotiques nazebroques; daignez ouïr le conte que voilà, du sieur Gougaud*, le poète occitan qui prétendait que tout finissait par être vrai. Qu'il soit remercié du conte suivant jusqu'à la nuit des temps, remodelé pour la bonne cause et significatif de cette agonie actuelle qui nous scinde le derche et nous apoplexie la caudale.

Ploum Ploum !

Il était une fois un pacha peu chiche qui, dans sa bonté bienséante, offrit un grand dîner aux convives de son choix. Il y avait là d'honnêtes travailleurs et de malséants assistés. Le pacha peu chiche se souciait des uns, comme des autres. Il se sentait d'humeur magnanime. A l'un de ses hôtes, pourtant peu chaud et travailleur impénitent, il s'adressa :

- Maître, fumez-vous ?

- Mais quelle horreur ! Jamais de la vie ! répondit l'autre. Je ne puis marner comme un bouc et fumer de surcroît. De plus, cela fait l'haleine morbide.

- Et les femmes ?

- Dieu m'en préserve, ainsi que mes scrotums ! Je hais, j'exècre, j'abomine la gaudriole et tout ce qui m'éloigne du ciel ! Alléluia !

Le pacha peu chiche le salua, se tourna vers un assisté rabougri, à l'œil torve et le front plissé, qui sentait l'ail et la sueur, bref, pas tout à fait un pauvre mais franchement laid, le bougre. On serait tenté de dire : un assisté.

- Et toi, fumes-tu ?

- Diantre ! Oui beaucoup ! Et de plus, je bois moult bibines et honorables nectars. Je mange abondamment de cette confiture verte qui m'attise la verge, singulièrement odorante. La confiture, pas la verge ! Une confiture faite d'opium et de haschisch. Quant à la gente féminine, je suis l'heureux pilon qui broie la fève ! Je suis le tamanoir qui cunnilingue la gousse ! Je suis le concombre qui comble le con ! Je suis...

- Ça va, ça va !

- ... je suis le pieu peu pieux qui pied-de-bichonne la fente céleste ! Je suis...

- CA VA !!

Et le travailleur impénitent de se pincer le nez. Fin du festin. Le pacha peu chiche, toujours magnanime et fortement amusé, donna à l'assisté débauché une bourse d'or rebondie et au dévot marneur, qui souriait jaune fiente, trois ou quatre pièces d'argent.

- Ô pacha, dit-il, vous vous trompez ! L'homme de mérite, c'est moi ! Bisque bisque rage !

- C'est vrai, lui répondit le pacha peu chiche, tes qualités sont vénérables, bien que particulièrement chiantes. Mais tu ne bois pas, ni ne fumes, ni ne cèdes à la confiote, et les femmes te laissent froid. Que ferais-tu de mes largesses ? L'autre ici présent baise, se saoule, profite et joue, en un mot : vit ! Cela coûte sacrément cher. A lui les gros sous, c'est justice. Il en a plus besoin que toi. Et toc !

Et c'est ainsi qu'Allah est grand et que la Syrie ne passera pas l'hiver.

*L'almanach. Éditions du Panama.

Hello les blogos ! Et son teint au vôtre pareil la blogose !

Le 21 avril 1545, à Blois, lors d’un bal au château de Talcy, Pierre de Ronsard, 21 ans et tonsuré, rencontre Cassandre Salviati, 15 ans.

Le « prince des  poètes », très peu notaire mais clerc tout de même, tombe raide dingue de la donzelle. Ne pouvant l’épouser, ni la gnougnouter dans les rosiers, il débute alors sa toute première relation platonique avec la gente féminine. (Platonique, de Platon le philosophe, avec un « hic » à la fin pour bien justifier que question charnel, c’est râpé.)

A l’imitation de Pétrarque, Ronsard chante son amour imaginaire avec Cassandre. Il lui écrit son plus illustre sonnet, ode XVII, « Mignonne » dont voici la retranscription originale.

Mignonne, allons boire cirrhose

Qui ce matin avoit thrombose

Sa robe de piquette au soleil,

A point perdu cet attrait

Les galbes de son cul rosé,

Et son goût au vostre pareil.

Las ! Voyez comme en peu d’espace,

Mignonne, elle est tout à fait schlass

Las ! Las ses beautez laissé cheoir !

Ô vrayment marastre biture,

Puis qu’une telle cuite ne dure

Que du matin jusques au soir !

Donc, si vous me croyez mignonne,

Tandis que vostre gosier fleuronne

En sa plus verte nouveauté,

Buvez, buvez vostre jeunesse :

Comme à ce vin dans l’entrefesse

Fera resplendir vostre beauté