L'almanachronique

Hello les blogos ! Allez zou la blogose !

« En raison d’un mouvement social, des perturbations importantes des services au public-privé peuvent avoir lieu en ce jour du mardi 31 janvier 2023 et en fonction de l’ampleur du mouvement de grève fortement attendu, nous ne sommes pas en mesure de diffuser l’intégralité de nos programmes. Nous en sommes partiellement désolés et nous vous prions de nous retrouver en morceau dès demain.

La direction ouvrière »

Hello les blogos ! Quelle grasse la blogose !

Le dimanche dans le Gers est un jour singulier et bienheureux. Il est en tous points ce jour chômé et sanctifié, issu de la chrétienté et des Romains, inscrit dans la loi du 13 juillet 1906 comme jour de repos, au grand dam du patronat qui veut toujours nous faire bosser plus pour se chamarrer les glaouis en or massif et désormais les ovaires.

La quiétude et la détente fleurent bon et s’apparentent aux galbes lascifs des coteaux qui escortent les rus et les rivières inféodées à la ligne droite. C’est alors le temps de la méridienne, des fraternités accortes, des festivités heureuses et des agapes collectives, bref, tout ce qui irrite et indispose le sommet hiérarchique qui voit là de quoi fomenter l’insoumission et, horreur sans nom, l’oisiveté, sources d’échanges et de partage de l’intelligence.

Pourtant, certaines professions échappent à ce congé commun. Il s’agit essentiellement de celles et ceux qui œuvrent dans la restauration et qui emplissent les comptoirs d’augustes chopines. Qu’ils en soient salués avec déférence.

Et c’est ainsi que dans le Gers, comme partout ailleurs, les voyageuses et voyageurs, touristes et suspects étrangers, le dimanche, s’en viennent et gambadent gaiement au gré des plaines et des monts. Ils hument le grand air, visitent et contemplent les architectures, errent dans les rues et sourient aux gueux qui gueusent avec talent. Et voilà qu’arrive LA question : « Pardon Dames et Sieurs (oui, ils causent ainsi les étranges étrangers), pourriez-vous nous indiquer où goûter et croquer les spécialités gersoises en ce beau pays, suspecté d’être au cœur de la gastronomie française ? »

La réponse attendue est loin d’être commode. Doux euphémisme.

Car oui, où trouver une taverne où se délecter de foie gras, de confits, de magrets, cous farcis et fritons, de garbure et autres mounjetades, de potages et de croustades, fromages de brebis, le tout nimbé de Madiran, de floc, de Pousse-Rapière et divin Armagnac ? Où ?

La réponse n’est pas aisée, pour ne pas dire vaine. Du moins dans le Sud du département.

Par exemple, dans mon secteur de l’Astarac, dans un rayon de vingt, voire de trente kilomètres, je ne pourrais pas vous en indiquer une seule. Il y a bien sûr des restaurants, peu certes, et pour beaucoup exquis et honorables, mais pas un qui soit dans la capacité de faire découvrir la large palette des goûts et des saveurs du Gers, ceux et celles primitives et rurales. Pas un seul. (J’ai l’impression de me retrouver dans la peau de Périco Légasse, moitié bachique, moitié réac. Faut qu’j’me soigne à demi.)

Bref. Ce n’était qu’un constat comme tant d’autres et la difficulté que nous avons, nous les z’autochtones, de diriger les convives vers des assiettes AOC.

Il faudrait peut-être les inviter chez nous.

Et ce n’est peu dire qu’avec la hausse des prix, ça va être duraille.

Alors, la moujentade … haricots secs … saucisse … couenne …

Hello les blogos ! Alegria la blogose !

« Ça caille pire il n’y a pas de soleil » (« ça capirinha pas de soleil ») chante Djeuhdjoah et Lieutenant Nicholson.

« E verdade » (C’est vrai)

Janvier, bien que mois préambule à tant d’autres, quand il se pare de gris, de nues lourds et de pluies rageantes, peut à la longue provoquer une excroissance du spleen de là à là, une brumaille neurasthénique du côté de la bile, noire comme de coutume, et un tædium vitae des plus incisifs. Il faut s’y faire. C’est comme ça. Il n’y a pas de beau temps, ni de mauvais. Le temps est versatile, aussi fantasque qu’un amour au départ entêté, aussi surprenant qu’un non-dit dans une phrase empruntée.

Ajoutez à cela un froid, mieux encore, des froidures, et vous aurez une macédoine cafardeuse propre à éveiller chez vous un vague à l’âme de force 4 avec houle secteur Ouest de 1.0 à 1.2 mètres.

Le moral vacille, il est temps de scintiller.

Côtoyer autrui au risque de côtoyer ô cochon ? Boire ou fumer d’évanescents effluves au risque de se déliter ? S’oublier et mirer les mires des émirs du Cachemire ? Trimer jusqu’à 64 ans au risque d’y prendre du plaisir ? Que nenni. Le mieux est de piquer une tête dans les arts, y’a pas de lézard.

Selon Etienne Souriau, dans son livre «  La correspondance des arts, éléments d’esthétique comparés », il y en aurait sept. La sculpture ou architecture, le dessin ou arabesque, la peinture représentative ou peinture pure, la musique dramatique, descriptive ou musique pure, la pantomime ou danse, la littérature et poésie ou prosodie pure, et enfin le cinéma et lavis photo ou éclairage projections lumineuses. Exit la radio, la télévision, la photographie et la bande dessinée qui tentent d’ajouter à la liste un huitième ou un neuvième art. Fi ! et pas qu’au garrot.

Plongeons dans les arts et coprolithe dans ta face janvier de merde !

Finissons donc ce mois en mirant les dessins de Love Curly, les peintures de Suzanne Valandon, de Leonor Fini et de Vermeer, découvrons les images-sons de Christian Marclay, enfonçons-nous dans les fauteuils de Mario Bellini et lisons « Terminus Malaussène » de Daniel Pennac et relisons Jim Harrison et Giono, oyons « Mi Swing Es Tropical » de Quantic et Nickodemus, « JVP » de Mr. Giscard et « Le mariage de Figaro » de Mozart, dansons n’importe quelle chorégraphie de Pina Bausch et voyons « D’où l’on vient » de Jon M. Chu, « West Side Story » de Steven Spielberg et « X » de Ti West, manière de considérer plus noir que le sien.

Ah oui, découvrez le Mixcloud « Maxime Moncafé », 100% connerie, de La Pierre du Bonheur. C’est un malade joyeux.

Ah les arts au soleil !

Même allégorique.